Обращение к Владимиру Соловьеву

Уважаемый Владимир Рудольфович!
Меня зовут Копылова Любовь Макаровна, 25.04.1941 г. р., проживаю в г. Донецке Донецкой Народной Республики. Если у Вас будет возможность, то очень прошу прочитать до конца мое письмо, мой крик души. С огромным удовольствием я всегда смотрю ваши передачи на канале Россия-1, слушаю почти ежедневно Ваши радиопередачи, считаю Вас профессионалом своего дела и очень порядочным человеком. Я очень благодарна Вам за поддержку жителей Донбасса, иногда мне кажется, что Вы просто все мои мысли высказываете вслух. Я предполагаю, что таких историй как моя тысячи и Вам известны беды, которые происходят с жителями ДНР и ЛНР. Но я хочу написать лично о себе, т. к. я уже не знаю где искать правду и смогу ли я дожить, чтобы прекратились в конце концов эти мытарства и страдания.
Моя квартира находится непосредственно возле Путиловского моста, который был взорван во время боевых действий, до бывшего Донецкого аэропорта здоровому человеку можно дойти пешком. Когда начались боевые действия в Донецке, я уехала из своей квартиры в августе 2014 года и по сегодняшний день туда не могу вернуться, скоро уже пойдет седьмой год. В нашу четырехэтажку было четыре прямых попадания, одно из них в соседнюю с моей квартиру. Мы проживали на последнем этаже и когда в 2015 году произошло попадание в крышу, то спальня соседей была разрушена полностью, а моя спальня вместе с разрушенной крышей висела рядом. Через три года с горем пополам крышу восстановили, спальню соседям сложили из кирпича, а на дальнейшее восстановление этой квартиры средств не было. Сейчас, вроде бы, будут продолжать внутренние работы. В моей квартире по счастливой случайности такого разрушения не произошло. Как сейчас считается в ДНР, что полетевшие все пластиковые окна, разрушенный балкон, полы, разбитая сантехника - это мелочи жизни.
Мне идет восьмидесятый год, я родилась в 1941 год у, когда началась Отечественная война мне было два месяца. Отец был на Финской войне, погиб в Великую Отечественную в 1941 году. Как тогда мать выжила с тремя детьми не знаю. Являюсь ветераном труда. Перенесла уже четыре операции на разных органах, одна из них онкологическая, кроме этого в результате падения были получены переломы грудной клетки, ключицы, ребер и закрытая черепно-мозговая травма. Передвигаюсь только в пределах комнаты, потому что еще и огромные проблемы с ногами, поэтому соответственно на территории Украины я никакой пенсии не получаю уже пять лет и я не могу туда выезжать, а моя пенсия в ДНР составляет 5520 рублей. Муж умер в 1989 году, сын в 2006 году.
Сейчас проживаю с дочерью в Пролетарском районе Донецка. Дочь с зятем как могли сохраняли квартиру, которая четыре года стояла без отопления, воды, газа, света. До начала войны квартиру вообще содержали в порядке, все ремонты делали естественно сами, да и во время войны меняли окна сами, их опять разрушали постоянными обстрелами, закрывали чем могли, в конце концов дали стеклопакеты гуманитарные. С каждым годом все жилье превращается постепенно в сарай. Гаражи за Путиловским мостом все разрушили и разграбили мародеры, имущество, которое у меня было там я тоже потеряла, ведь там полным ходом шли боевые действия. С большим трудом ЖЭК поменял общую канализацию в квартире, а за водопровод естественно содрал со всех наличные, и я полностью уверена, что деньги просто люди кладут в карман. А ведь Россия регулярно присылает гуманитарную помощь, стройматериалы. Беспредел на уровне чиновников, который происходит сейчас у нас в ДНР, ничем не лучше, чем в той же Украине.
Извините меня за очень сбивчивый рассказ, но все это я написала вот к чему. Все мы поддержали выбор нашего населения, понимали, за что воюют и погибают наши ребята, про стариков, детей и говорить страшно. Но сейчас постепенно я все больше перестаю понимать для чего были все эти страшные жертвы? Если то, что переживают люди на окраинах только лишь для того, чтобы одни чиновники в креслах сменили других и процветали, а в центре города люди вообще не понимают, что такое война, мне стало страшно! Пострадавшие люди вообще никому не нужны. Добиться ни помощи, ни понимания невозможно, отмахиваются от тебя как от надоевшей мухи. В Пролетарском исполкоме прямым текстом заявили: «Что хотели, то и получили», переселенцами в другом районе мы считались только несколько месяцев 2014 года. Сейчас многие уверены, что у нас в Донецке все хорошо, город процветает, а как же мы? Ведь мы есть, мы еще живы! От нашей окраины до центра города пятнадцать минут езды на общественном транспорте!
Все шесть лет я ни у кого ничего не просила, да и не могла, потому что передвигаюсь с трудом только по комнате, выживаем как можем. На меня одну раз в 3-4 месяца давали помощь Красного Креста (коробка с продуктами), но с 2020 года и эту помощь тоже решили не давать, а давать только тем квартирам в которые было прямое попадание. Уж не знаю из каких личных симпатий начальница ЖЭКа одним выдает справки на Красный Крест, а мне она рассказывает, что моя квартира не так достаточно пострадала. Ну если я там до сих пор в квартире не проживаю, какую надо иметь совесть, чтобы уже окончательно добивать нас стариков. У нас в трех подъездах их итак уже семнадцать человек умерло за время этой войны, половина подъезда вообще выехали кто-куда: в Россию, на Украину и вообще эту помощь никогда не получали. Я думала, что Красный Крест - это Международная помощь, которая финансируется не ДНР, тогда почему один местный чиновник имеет право решать положено тебе хоть что-то или нет. Простите меня, но это уже крик души, может Вы посчитаете, что для меня такая помощь капля в море, что нам место уже давно на кладбище, но это была очень маленькая моральная компенсация за то, что я на старости лет не могу даже умереть на своей кровати, в своей квартире. Скажите, во что еще осталось мне верить и где мне искать правду?
Я очень хочу вернуться в свою квартиру, но в нашем 32-х квартирном доме проживает всего лишь одна женщина, и то с 2019 года, рядом такой же четырехэтажный нежилой дом. До сих пор очень сильно обстреливают поселок Спартак, все это очень близко, хорошо слышно и очень страшно. Я считаю, что у нас это настоящая серая зона, в других домах проживает очень мало людей, и никто не гарантирует, что к нам опять не будет прилетов снарядов. Только в мае 2020 года опять обстреляли рядом Куйбышевский район. Поликлиника разрушена, рынок разрушен, работают маленькие магазинчики, и то дальше от нас. В этом году я не выдержала и, впервые обратилась на открытый эфир к Денису Владимировичу Пушилину. Думала, что бесполезно, но он отреагировал, приехала комиссия, ЖЭК пообещал выдать справку в порядке исключения, хотя какое может быть исключение, если в многоэтажном доме до сих пор не живут люди, дом только опять начали ремонтировать, и то отдельные квартиры? Комиссия уехала, ЖЭК выдал справку, что у меня все восстановлено, а собес опять решил, что мне ничего не положено. Вот Вам и вся правда. Если даже получить коробку с макаронами - это целая проблема, то о каком Русском мире можно вообще вести разговоры. Ведь таких как я очень много, родиться в военные годы, есть в буквальном смысле траву и так доживать с пенсией в пять тысяч и, почти, российскими ценами? Все чаще посещают мысли, что лучше бы нас застрелили сразу, чем такое получить в глубокой старости…
Извините за такое длинное письмо, мне его помогла набрать дочь. С уважением к Вам, Копылова Любовь Макаровна. Я хочу написать стихотворение, которое я читаю каждый день, а моя душа в это время кричит внутри:
Ключи от дома в сумочке лежат,
От родины моей, что там, в огне осталась…
Я трогаю их… пальцы так дрожат -
Давно замка родного не касалась…
Мой дом, который строили давно
Стоит тепер под артобстрелом…
Да! Я не там! Но знаешь, все равно…
Я день и ночь как-будто под. прицелом!
Я вижу улицы родные в новостях,
И смерть, что мест моих не покидает…
Глаза людей, в них гнев и боль, и страх,
Когда закончится война - никто не знает.
Молчите! И не смейте говорить,
Что на Донбассе сами виноваты!!!
Вам с этим - до конца придется жить,
Настанет день, и будет час расплаты!
А то, что сиротами сделали детей,
Лишили дома и лишили детства…
За эту кровь, за слезы матерей,
За боль отцов - кто сможет оттереться?
А я стою и плачу у дверей…
Чужих дверей… и у чужого дома…
Мне б пробежать по улице моей,
Где все так близко мне и все знакомо.
Друзей увидеть, кошку приласкать,
Я толком с ними и не попрощалась.
Я эту боль с собой всегда ношу,
И от нее лекарств мне не найти…
Кто даст ответ, пожалуйста, прошу!
Когда я вновь смогу домой прийти?
Когда уже закончится война???
И смерть уйдет, и боль, отступит страх?
Когда поймет оглохшая страна,
Что море крови на ее руках? Когда? Когда?
А в сумочке моей лежат ключи…
Я их порой из рук не выпускаю.
Душе моей так больно - хоть кричи…
Вернусь ли я домой? Когда? Не знаю…